LOST TEXTOS SILVER-TAPE : SEXO CASHARELL

Hemos descifrado el espanto. Contando hasta cuatro, recreamos canciones de distorsión y aservo científico: rock`n`roll. Un proceso empírico que descarta, inconvenientes absurdos, ecos del delay-transistor-balsamo. No se porque, pero, a cada instante, se libran luchas falsas, batallas perdidas de antemano, por doquier, en el planeta tierra. Como aviones que zarpan desde cada aeropuerto vacío, a cada segundo. Yo Robot. Tu también. El secreto, permanece mansamente oculto en la pirámide, los cilindros sumerios, sin revelarse. Alfonsina lo supo, Cobain también. Guerras prístinas, el volante feroz de una amígdala furiosa y estratégica, que, de antemano, desconoce su tiempo. Han hecho trabajar , mas de la cuenta, a los feroces hombres lobo rosa cruces. Se cruzaron con aldeas querandíes punks, adoradores de Satán y la Pacha Mama, salamanqueros anónimos, rudos cuervos de levíticos. Empecinados en disfrazar lo malo, de bueno, y viceversa, saquean oro del planeta intra-terrenal, para su propio consumo y arreglo de la aurora boreal. La atmósfera es de los dioses. Algunos se convierten en vampiros burócratas, ejecutivos premium de compañías discográficas, logias que no llegan, ni remotamente, hasta los albores de la puerta de la verdad sagrada. Pero hemos construido un caballo de Troya, geométricamente inestable, que se estacionará por tiempo indeterminado en la puerta de nuestros enemigos. Nos comunicamos con walkie -talkies y telequinésis, proto hombres, supra-humanos. El escándalo que ellos abusan, es su cortína de humo lenguaraz y atormentada. El encierro, servirá de muérdago venenoso durante algún tiempo. después saldremos, librados a la eternidad, movilizados por el rock’n’roll y la magia uterina, fruto de poderes milenarios inconmensurables, que llevamos dentro sin saberlo aún, de nuestras milenarias culturas, antes que el tiempo sea tiempo, antes que la nada fuera un todo.

LOST TEXTOS SILVER TAPE: MATURE BRAVO ESPACIAL / PERROS LAMPARA

Inter-galáxia. Revelando mundo perdidos. Describiendo Xenxontles , cantos eléctricos en Pinamar. La ostia no consagra.  
Divinidad :  consiste en varios dioses. Yo perturbé mi propio mundo, la salvación. Encontré  la amplitud  de conquistas galas, en tierras indocumentadas por la poética punk, no creo en lo que dicen:  observo el sol. La cruz es cuadrante solar. Temístocles , enfrentando  a la nobleza, el punk del vitral politeísta, y otros géneros desbordados, ahuyentan el peligro de tu cornisa fantasmal.  Debemos perpetuar el abismo,  pervirtiendo con arte, insuflando  venéno inócuo , el óseo play-móvil de la intelliggenzia.  Objeto-momento-estambre. Clítoris pretoriano de fuego. El power del metal en el sentido espartano de la tortura. No abarca psicodélicas arcanas trasladadas en carros de  experimentación,  lanchas sumerias  plenas de sectas pueriles del conocimiento veloz.   A través del fusil amateur, parieron guitarras de rock and roll y libertad. El sexo y su historia:   ocultismo del vinilo sombrío, blues de Magallanes, desesperación, desolación que esconde  lo mas temido: la música salvará al mundo. Tu propio mundo, acua-náutico,  abismal, de profundidades y miasmas epopéyicas, no real su-real , yuxtapuesto, pelágico, tu mundo, mi mundo, desbordante.

SARDINISTA!

… Hay millares de sardinas  en  aquel océano …  resplandecen como la plata…,   mar y pampa…,  si fuese por  mi… naden libremente…   SARDiNISTA!  el vago de la playa…  el revelado de la sociedad…..  , cruz del sur….  barcos desafiando Altamar… un naufragio alcanza la eternidad…

SARDINISTA!    el nuevo disco conceptual,  ópera rock  silver-tape atlántica del Sr Flavio,   grabando!    próximamente !

2008.12.12 - Buenos Aires - River 1 001 (foto Vito Rivelli) (Foto Vito Rivelli)

ANTI-POEMAS SILVER TAPE VOLUMEN 2

 

   SAMURAI KARMA

 

 

Temístocles, cebolla de vidrio, Ébola actitud. Iba rumbo a Los Acantilados y te me cruzaste. Parando automóviles, pidiendo documentación al día y pica hielos, unos soldados de plenitud desolaban la Ruta 2 con rieles espartanos y fusiles de cuarzo. Vivimos entre cortinas de humo y laberintos de océano que no nos dejan ver. Espejos que reflejan lo que queremos advertir: espasmos de enero, calamidades. Me convenciste, estábamos extasiados de música pagana, rituales ancestrales, rock ‘n’roll milenario; y nosotros concupiscentes de lascivia e ignorancia, nos fuimos alejando hasta el mismísimo Infierno. Infierno: No existe. Oscuridad: Si. Secretos infinitos. Tumbas misteriosas en el Acantilado de Chapadmalal. Sirenas vestales. Salamancas. Si no hay infierno, no hay paraíso. Deberemos resignarnos y adoptar formas químicas, hologramas que reflejen simpleza, gratitud. Samurai karma, una banda llevó canciones de Punk Rock demasiado lejos. ¿ Qué hay mas allá de aquel horizonte ámbar?. Mas preguntas que respuestas.

 

 

 

 

ELLA, CRUCIFICCION PUNK

 

 

Ella, el desborde mismo. Placentario, oscuro, umbilical, de espinas. Ella sabía inmolarse en cada reverberancia de aquellos plenilunios en las noches de Blues. Sus tendones rosa profundo, asediados por la distorsión de la guitarra, y los brillos del make-up. Como Siouxie, envenenada de Venus, sugestión, amor y clavos perforantes. No tires de su muérdago, ya está intoxicado de algas pestíferas, sin embargo, rueda y rueda. Conoce los principios de cada tatoo, hipocondríacos, abstenerse. No es hechicera, mas bien sacerdotisa de las órdenes misteriosas de Nimrod

 

 

 

 

Emoción Erosión

******  Mi tristeza es tuya. Mi convocatoria estelar  psicodélica volátil también. Mis películas porno del 80 , mis debilidades, mi casio-tone, también te pertenecerán. Mis contradicciones, son mías, eso si. Como este veneno de resentimiento que ha fermentado en mi psique, flores putrefactas,  aroma a estertores sagrados. ¿ Quién roba magia?, ¿ la magia se roba? .  Me considero bendecido por una luz existencial, no religiosa, o mas bien hereje, pagana. Todos los psicópatas, saldrán a la calle en busca de mis libros. están en  el delibery mas cercano, marplatense , y elegantemente punk. El rayo de tus heridas, llagas de tu esplendor: Solo el ojo sereno, permanecerá sin perturbarse, ante tanta dicha, de otros. Yo he comido resentimiento en hamburguesas de soja gourmet. No me gustan las drogas, No me identifican. Vuelo otra clases de turbulencias, pestilentes, que la sociedad decorosa, aplaca con una breve dosis XL de ajenjo del mar.  Una visión artística del mundo nos salvará.  Son perspectivas concupiscentes , que surgen de mi muérdago albatros. Y ato la cuerda , finamente poseída, que hará las veces de horca. Escucho lo que dicen, y no  escucho a nadie. ¿ Acaso los cuervos no cantan?. NO. Urden planes mefistofélicos, en contubernios espúreos de algarroba y muerte, desolación del rockero. Nada pasará. estamos acostumbrados a mutilarnos dionisíacamente. Le preguntaría a mi verdugo si  se notan  mis flaquezas, o le deslumbra mi  9 mm.  de león.  Contagia el alma, con capas de amor light, vacuo, no quiero ver lo que todos ven, no estoy de acuerdo con la contumacia del eterno debate  progresista.   Desolación, he cantado hasta declinar, y  mutar hacia el caos, IMG_0103 Fuego, camina conmigo.